Aunque muerto, aún habla: Cómo Satanás recuerda a C.S. Lewis

La escena transcurre en el infierno, durante la cena anual de la Escuela de Entrenamiento de Tentadores para jóvenes demonios. El director, el Dr. Snufftub, acaba de proponer un brindis por la salud de los invitados. Grimgod, un demonio muy experimentado, invitado de honor, se levanta para responder: «Director, Decadentes, Necrófagos, Demonios y Diablillos favoritos, a mis Tentadores Intolerables, Graduados Espantosos y Gentiles Demonios: Con gusto asumo mi lugar en nuestra gran tradición de incitar a nuestros recién graduados a la más alta malevolencia, travesuras y maldad. Podría comenzar mis comentarios con la cháchara de lo honrado que me siento por haber sido invitado, pero ustedes, mis estimados invitados, no son humanos a los que se les pueda adular, y yo no soy un hombre que finja humildad. Se los digo claramente: merezco y espero dirigirme a ustedes esta noche.» De no ser por ese incompetente Dr. Slubgob —cuyas faltas, defectos y fin son plenamente conscientes—, habría dicho mi parte hace siglos. Buscarían en vano a alguien más adecuado en todo el mundo satánico para inflamarlos en tiempos tan cruciales como los nuestros. Ahora que tengo su atención, permítanme dirigirla al punto de mi discurso: Mientras la marea comienza a cambiar decisivamente a nuestro favor, no debemos permitir que el enemigo recupere el equilibrio. Para iniciar un último impulso, para reorganizar la campaña final, debemos hacer lo que los jóvenes demonios tienden a relajar: debemos separar a los humanos de las voces del pasado. Ahora es el momento de disipar la gran nube de testigos, silenciar a esos hombres y mujeres terribles que, aunque murieron, aún hablan. ¿Deberían seguir burlándose de nosotros? ¡En nombre de todo lo profano, no lo harán! A algunos de ustedes —y esto para su desgracia— no les importa tener libros viejos descansando pacíficamente sobre sus mesitas de noche. Algunos de ellos (y revisen el registro para recordar cuáles) iluminan nuestras sombras, señalan antiguas trampas, les informan de nuestros designios y, por lo tanto, amenazan con despertar a esta generación que, de otro modo, estaría dormida; pero ahí yacen, tolerados. Muchos de ustedes son demasiado jóvenes para haberse vuelto tan descuidados. Mientras celebramos, me agito al oír sus voces resonar vergonzosamente, burlonamente, fuera de nuestras puertas. ¿No las oyen? Por cada migaja de los condenados que yace en su plato, por cada bocado que inspira sus bufidos y aullidos, despierten al hecho de que la negligencia en este asunto permite que los muertos roben carne de nuestros vientres y beban de nuestras copas. Rechinen los dientes al darse cuenta de que nos hicieron, durante esta última escasez, cenar con los parientes de la mayoría de los presentes en esta sala. Sus gritos de protesta, aún frescos en mi mente, nos comisionan a todos a exorcizar estas voces de la tierra. ¿Deberían nuestros esfuerzos bélicos seguir siendo frustrados por fantasmas? Evalúen a uno de esos fantasmas —cuyo cumpleaños coincide con este mismo día—, ese irritante irlandés cuyo nombre se ha convertido en una maldición: C.S. Lewis. Historias de Aslan Primero recuerden, con voz temblorosa, esa vergüenza, Lengua Dolorida, que perdió al paciente después de tantas décadas en sus garras. Un error, jóvenes graduados, que pocos al escuchar mi voz podrían aspirar a superar. Su influencia tomó a un ateo acérrimo, un injuriador de la fe, y lo convirtió en una de estas voces inquietantes de las que ahora les advierto. Consideren el error en su totalidad. Consideren en qué se convirtió este Lewis. Para empezar, este hombre —a diferencia de tantos de sus ministros monótonos y académicos descoloridos cuyo trabajo apoyamos de todo corazón— dejó impresiones espantosas incluso en nuestras posesiones más preciadas: los niños. A través de esa facultad por lo demás terriblemente útil, la imaginación, corrompió a niños y niñas de todo el mundo con historias que contenían el horrible Eco del Enemigo garabateado en sus páginas. En un mundo imaginario, con un león imaginario y toda clase de personajes torpes, captó más que su atención. ¿Pueden creer que, tras perder al hombre, este Tentador ingenuo se riera por encima del hombro de Clive mientras escribía? "Pura basura", creo que lo llamó. No pudo discernir la propaganda del Enemigo infiltrada en historias ficticias que presentaban a niños, príncipes, ratas, dragones, reinos mágicos, brujas blancas, maldiciones y faunos. "Tan amenazante para nuestros designios como un tigre viejo, ciego y desdentado", informó Lengua de Dolor. Pero este seductor los invitó a Narnia para mostrarles la Tierra. Les presentó a Edmund, Lucy, Peter, Eustace y Reepicheep para que se conocieran a sí mismos. Les habló de Aslan —y disculpen mi exasperación— para llevarlos ante ese desagradable Increado de Judá. Descubrió cómo predicar sermones a los niños, y Lengua de Dolor.Le sonrió. El enemigo saqueó nuestro recuerdo a través del fondo de un armario. Fugas malvadas En otro giro, esa lógica, que durante tantos años conocimos solo como aliada, nos traicionó al final. Con cada ensayo que pasaba, con cada libro publicado, con cada carta respondida, emisión de radio y sermón, los llevaba a la montaña para mirar arriba al enemigo y luego abajo a los laberintos que tan cuidadosamente ideamos para su destrucción. Lengua lastimada subestimó enormemente el peligro de este topógrafo en nuestros esfuerzos de guerra. Nuestros caminos torcidos y retorcidos, anudados por deliciosos engaños y medias verdades, comenzaron a ser estropeados por su mapeo de nuestras tentaciones y pozos. Nuestro humo de relativismo, ateísmo, materialismo, y nuestros otros ismos favoritos, sirvieron mínimamente contra este cuervo que hizo su nido sobre la niebla. Al final, podrías haber pensado, después de que Lengua de Dolor terminara con él, que este cerdo cebado convertido en mago había roto tantos de nuestros hechizos de mundanidad. Tan a menudo —con gran exageración y engaño, por cierto— apelaba a ese otro mundo, que muchos de nuestros atractivos eran inútiles ante las almas hechizadas de sus oyentes. Sus numerosos adornos sobre el «peso de la gloria» y otras tonterías por el estilo, por muy asquerosas que nos parezcan, impulsaron a innumerables humanos a tomar en serio las mentiras del Enemigo sobre cosas como la vida eterna. Él, pirateando el horrible Libro del Enemigo, hablaba a menudo y mucho de vacaciones en el mar, del país más allá, del aroma, la vista, el anhelo de una tierra para la que estaban «hechos», un hogar al otro lado de la colina, a la vuelta de la esquina. Y algo llamado Alegría con J mayúscula. Engañó a las alimañas, con bonitos colores y popurrí poético, que la tortura y muerte del Enemigo de alguna manera aseguraron que sus seguidores, que también toman sus propias cruces y soportan sus propios sufrimientos después de él, podrían estar mejor al final. ¡Que nunca sea! ¿No debería la mera existencia de nuestro reino establecido abajo exponer el juego de manos? Si el cielo era como el Enemigo se jacta tan descaradamente que es, ¿por qué un grupo de nosotros debería partir tan violentamente? Pero Lewis, con su varita en la mano garabateando ficciones, obligó a los cerdos hacia la verdadera ruina de la que tan por poco escapamos. Lo encontrarán eventualmente. Sin embargo, aunque estarán dolorosa y deliciosamente decepcionados al final del camino, seguiremos hambrientos de ella. Silencien a las mofetas Pero, ya basta del hombre. No pretendo honrar a las alimañas hablando demasiado de él. El punto es este: No dejen que el mensaje de los santos difuntos sobreviva. ¿Acaso no deberíamos, entre todos los seres, saber silenciar a los muertos? Cortarles la lengua a los malhechores. Dos metros más abajo es demasiado superficial; cavar más profundo. Un brindis, entonces. Han estudiado. Han anhelado. Han tentado, observado y esperado este día. Cada uno de ustedes, con la indispensable ayuda de su consejero más perverso, ha condenado un alma humana. El plato preparado tan perversamente ante ustedes contiene restos de su botín; la mayor parte, por supuesto, para su mentor. Que sea el comienzo de un éxito ininterrumpido, pues saben lo que aguarda a cualquier alternativa. Brindemos. Por un futuro rebosante de coraje, crueldad y convicción. Por la puesta del sol y la huida de la luz. Por el regreso de la era de los demonios. Por el silenciamiento de las mofetas, por alguien de quien nos burlamos. "¡Feliz cumpleaños!". ¡Adelante y abajo! Artículo de Greg Morse.

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