Él llamó a la muerte nombres dulces
Para mí, Erwin Rudolph siempre será el Dr. Rudolph. Fue mi profesor y, cuando estaba en la universidad, veneraba a los profesores. Pero, a pesar de toda esa reverencia, fue un apoyo firme para este estudiante de segundo año, nervioso e inseguro, que ese año —1965— se especializó en inglés en Wheaton College. Una de las razones por las que me sentía nervioso e inseguro era que leía muy despacio. Sabía que no podía leer muchos libros largos en un semestre, así que nunca tomé una clase de literatura sobre "La Novela". En cambio, tomé clases de poesía. Eso significaba tres clases con el Dr. Rudolph: Prerrenacimiento, Renacimiento inglés y Siglo XVIII.En estas clases, no tenía que leer libros enormes. En cambio, tenía que leer poemas con mucho cuidado, incluso memorizar algunos. El Dr. Rudolph nos exigió que memorizáramos y recitamos 42 versos de Chaucer en el inglés medio original. Esto me aterrorizó. Estaba demasiado nervioso para hablar frente a toda la clase. Con misericordia y paciencia, el Dr. Rudolph se tomó el tiempo para que le recitara las líneas a solas en su consultorio.
Se convirtió en mi asesor académico en el otoño de 1965 y me guió hasta mi graduación en la primavera de 1968. Me encantaban sus clases. Una de las razones es que le importaba el contenido, no solo la forma. Le importaban el significado y la verdad, la gran verdad. Hasta el día de hoy, los poetas que más amo (George Herbert, John Donne, Alexander Pope) son los que se preocupan por la belleza y la verdad. La forma y la sustancia. La técnica y el contenido. Conocí a estos maestros en las clases del Dr. Rudolph. Me despertó a un mundo de verdad y belleza en la poesía que no sabía que existía.
Busqué su consejo incluso después de dejar Wheaton. Aunque sentí un llamado vocacional a las Escrituras y fui al seminario después de la universidad, no estaba seguro de poder ser predicador, y reflexioné durante un año o dos sobre la seria posibilidad de seguir los pasos del Dr. Rudolph y obtener un doctorado en inglés y convertirme en un profesor de inglés teológicamente serio.
Eso no sucedió. Creo que al Dr. Rudolph le pareció bien esa decisión. Sus consejos siempre fueron equilibrados. Probablemente se dio cuenta de que mi lenta capacidad de lectura no me convenía para una carrera académica en literatura.
Mi recuerdo predominante del Dr. Rudolph es el más relevante para su propia muerte. Zeke, el hijo del Dr. Rudolph, estaba en la clase de mi esposa en Wheaton, un año después que yo. Zeke murió de esclerosis múltiple en agosto de1969, tres meses después de su graduación. Recuerdo la misma habitación en la que estaba en casa de mis padres cuando leí el homenaje del Dr. Rudolph a Zeke. Había una frase inmortal a la que he vuelto una y otra vez, como vuelvo a ella ahora, tras la muerte del Dr. Rudolph: «Cerca del final, Zeke le dedicó dulces nombres a la muerte». Han pasado casi 50 años y no he olvidado estas palabras, ni al hombre que las pronunció. No conocí a Zeke. Pero sí conocí a su padre. Y qué impacto tuvo en mí la despedida de su hijo. Fue una despedida llena de profunda tristeza ante el horror de la muerte, pero también llena de confianza en que Zeke no había vivido en vano ni había muerto sin esperanza. Lo mismo le ocurre ahora a mi profesor, el Dr. Rudolph. No vivió en vano. Y no murió sin esperanza.
Tal vez debería dejarle tener la última palabra de triunfo. En su libro, Adiós, hijo mío, escribió:
Con profundo amor y aprecio, digo: Amén.
John Piper