¿Soy realmente cristiano?
¿Soy realmente cristiano? Quizás para ti, esa pregunta se cierne como una sombra en lo profundo de tu alma, amenazando tus más preciadas esperanzas y paz. A otros les puede costar entender por qué. Llevas todas las marcas externas de un cristiano: lees, oras y te reúnes con tu iglesia fielmente. Sirves y sacrificas tu tiempo. Buscas oportunidades para compartir a Cristo con tus vecinos. No escondes pecados secretos. Pero «el corazón conoce su propia amargura» (Proverbios 14:10), y también su propia oscuridad. No importa cuánto obedezcas por fuera, cuando miras por dentro encuentras una masa de deseos contradictorios y ambiciones en pugna. Cada impulso piadoso parece mezclado con uno impío; cada deseo santo con algo vergonzoso. No puedes orar con fervor sin sentirte orgulloso de ti mismo después. No puedes servir sin que una parte de ti desee ser alabada. Recuerdas a Judas y Demas, hombres cuya apariencia exterior engañó a otros y se engañó a sí mismos. Sabes que en el último día muchos se sorprenderán, llamando a la puerta del cielo solo para escuchar cuatro palabras inquietantes: "Nunca os conocí" (Mateo 7:23; 25:11-12). Y así, en la quietud antes de dormir, en los momentos de tranquilidad del día, y a veces en medio de la adoración misma, la sombra regresa: ¿Soy real o simplemente me estoy engañando a mí mismo? "Contigo hay perdón". A veces, las respuestas más adecuadas a nuestras preguntas más apremiantes están enterradas hace cientos de años. Y cuando se trata de la seguridad en particular, puede que nunca superemos la sabiduría pastoral de aquellos médicos del alma del siglo XVII, los puritanos. La seguridad resultó ser una lucha común para los cristianos de esa época, tanto que John Owen dedicó más de trescientas páginas al tema en su magistral Exposición del Salmo 130, la mayoría de las cuales aborda un solo versículo: "Contigo hay perdón, para que seas temido" (Salmo 130:4). “Cuando se trata de seguridad, lo que más importa no es la persistencia del pecado, sino nuestra resistencia”. Con Dios hay perdón: perdón gratuito, perdón abundante, perdón gozoso, basado en la sangre y la justicia de Jesucristo. Pero Owen sabía que algunos cristianos dudarían en creer que el perdón era para ellos. Sabía que algunos creyentes introspectivos, heridos por la conciencia de su pecado interior, responderían: “Sí, hay perdón con Dios, pero veo tanta oscuridad dentro de mí, ¿hay perdón para mí?”. En cierto modo, todo el libro de Owen es su respuesta a esa pregunta. Pero dedica especial atención a estos creyentes en una breve sección, sin pretender, necesariamente, disipar todas las dudas (algo que solo Dios puede hacer), sino simplemente ayudar a los lectores a verse a sí mismos desde una perspectiva nueva y más misericordiosa. El dolor puede ser una buena señal. Cuando algunos cristianos examinan su corazón, solo tienen ojos para su pecado. Su adoración más elevada parece contaminada por el egocentrismo; su mejor obediencia parece arruinada por la insinceridad. Están dispuestos a suspirar con David: «Mis iniquidades me han alcanzado, y no puedo ver; son más numerosas que los cabellos de mi cabeza; desfallece mi corazón» (Salmo 40:12). Pero tal dolor puede ser una buena señal. Owen nos pide que imaginemos a un hombre con una pierna entumecida. Mientras su pierna pierde la sensibilidad, el hombre «soporta cortes profundos y punzadas, y no las siente». Sin embargo, en cuanto sus nervios se despiertan, «siente el más mínimo corte, y puede pensar que los instrumentos son más afilados que antes, cuando la única diferencia es que ahora tiene una sensibilidad aguda» (Obras de John Owen, 6:604). Fuera de Cristo, nuestras almas están insensibles al mal del pecado. La culpa y las consecuencias del pecado pueden habernos herido de vez en cuando, pero apenas podíamos sentir su mal (si es que lo sentíamos), por muchas veces que nos atravesara. Pero una vez que nuestras almas cobran vida, solo necesitamos un corte de papel para estremecernos. El pecado nos agobia, nos oprime, nos aflige, no porque seamos peores que antes, sino porque finalmente sentimos el pecado por lo que es: las espinas que coronaron la cabeza de nuestro Salvador, la lanza que traspasó a nuestro Señor. Así, Owen escribe: «‘¡Miserable de mí! ¿Quién me librará de este cuerpo de muerte?’ [Romanos 7:24] es una mejor evidencia de gracia y santidad que ‘Dios, te doy gracias porque no soy como los demás hombres’ [Lucas 18:11]» (601). El dolor por nuestro pecado, lejos de descalificarnos del reino, sugiere que el consuelo está en camino (Mateo 5:4). Tu resistencia, no la persistencia del pecado, es lo más importante. La tentación es frustrantemente persistente. El pecado nos afligiría menos si nos dejara solos con más frecuencia: si el orgullo no estuviera dispuesto aSurgía en toda ocasión, si la ira no se encendiera con la más mínima chispa, si los pensamientos necios no llenaran nuestras mentes con tanta frecuencia. ¿Podemos tener alguna confianza en la seguridad si encontramos el pecado tan implacablemente tentador? Owen nos lleva a 1 Pedro 2:11, donde el apóstol escribe: «Absteneos de las pasiones de la carne, que batallan contra vuestra alma». Comenta: «Ahora bien, guerrear no es oponer resistencia débil o suave, [...] sino salir con gran fuerza, usar astucia, sutileza y fuerza, para poner todo en peligro. Así guerrean estas pasiones» (605). «El «bien hecho» de Dios dice menos del valor de nuestras obras que de la maravilla de su misericordia». El pecado guerrea, y no contra aquellos a quienes mantiene cautivos, sino contra aquellos que han sido rescatados de su autoridad y ahora luchan bajo el estandarte de Cristo. En cuanto a la seguridad, entonces, lo que más importa no es la persistencia del pecado, sino nuestra resistencia. O como lo expresa Owen: «Tu estado no se mide en absoluto por la oposición que el pecado te hace, sino por la oposición que tú le haces» (605). El pecado puede agobiarte y tentarte, oponerte y oprimirte. Todo ejército lo hace. Pero, ¿te resistes tú? ¿Subes corriendo a la atalaya y das la alarma? ¿Agarras tu escudo y blandes tu espada? ¿Trabajas, te esfuerzas, velas, oras y te mantienes cerca de tu Capitán? Entonces, la guerra del pecado contra ti puede ser una señal de que estás al servicio de Cristo. Cristo purifica nuestra obediencia. Los cristianos más sensibles, escribe Owen, a menudo «encuentran sus corazones débiles y todos sus deberes inútiles... En los mejores de ellos hay tal mezcla de egoísmo, hipocresía, incredulidad y vanagloria, que incluso se avergüenzan y se confunden con el recuerdo de ellos» (600). Cualquier fruto que den parece cubierto con el moho del pecado que mora en ellos. Pero a menudo, Dios ve más gracia en su pueblo, agobiado por el pecado, que la que ellos mismos ven. Recuerda a Sara, dice Owen: incluso cuando ella andaba en incredulidad, Dios notó el hecho —una nimiedad a nuestros ojos— de que ella llamara a su esposo «señor» (Génesis 18:12; 1 Pedro 3:6). Así también, en el último día, Jesús elogiará a su pueblo por las buenas obras que han olvidado hace mucho tiempo y que les cuesta incluso reconocer (Mateo 25:37-40). Por supuesto, el «bien hecho» de Dios dice menos del valor de nuestras obras que de la maravilla de su misericordia. Nuestro Padre cuelga nuestros cuadros en su pared porque Cristo los adorna con las joyas de su propia corona. Owen escribe: Jesucristo quita todo lo malo y desagradable de ellos, y los hace aceptables... Les quita todos los ingredientes del yo que están en ellos, y añade incienso a lo que queda, y lo presenta a Dios... Así que Dios acepta lo poco, y Cristo hace de lo poco una gran cantidad. (603) Las únicas obras que Dios acepta son las que han sido lavadas en la sangre de Jesús (Apocalipsis 7:14). Y cualquier obra lavada en la sangre de Jesús se transfigura, un pequeño pero resplandeciente reflejo de «Cristo en vosotros, la esperanza de gloria» (Colosenses 1:27). Y por lo tanto, Dios, en gracia inefable, «se acuerda de los deberes que nosotros olvidamos, y olvida los pecados que nosotros recordamos» (603). La seguridad surge de la fe. El último consejo de Owen puede parecer contradictorio para el corazón inseguro. Muchos que luchan con la seguridad dudan en depositar todo su peso en las promesas salvadoras de Cristo hasta que sienten una garantía interior de que las promesas les pertenecen. Esperan para acercarse con valentía al trono de la gracia hasta encontrar algo que traer consigo. Pero esto invierte el orden. Owen escribe: «No te propongas no comer hasta que estés fuerte, cuando no tienes otra forma de ser fuerte que comiendo» (603). Cuando esperamos a centrar nuestra mirada en las promesas de Cristo hasta ser lo suficientemente santos, somos como un hombre que espera comer hasta fortalecerse, o dormir hasta sentirse con energía, o estudiar hasta adquirir sabiduría. Sinclair Ferguson, un discípulo moderno de Owen, lo expresa así: Creer [da] origen a la obediencia, no la obediencia... a la seguridad independientemente de creer. Dicha fe no puede ser forzada en nosotros por nuestros esfuerzos por ser obedientes; surge solo de visiones más amplias y claras de Cristo. (The Whole Christ, 204) La fe que nutre tanto la obediencia como la seguridad surge solo de visiones más amplias y claras de Cristo. Si nos alejamos de Jesús hasta ser lo suficientemente santos, nos mantendremos alejados para siempre. Pero si venimos a Él ahora mismo y cada mañana de ahora en adelante, no importa cuán muertos nos sintamos, buscandoSi nos sentimos bienvenidos por su sangre y no por nuestros esfuerzos, entonces podremos esperar, con el tiempo, que la fe florezca en una obediencia más plena y una seguridad más profunda. Pero solo lo haremos si sabemos, como Owen, que «en ti hay perdón, para que seas temido» (Salmo 130:4). Todos los que vienen a Cristo, confían en Él y lo aceptan, encuentran el perdón que está en Él. Y tú no eres la excepción. Artículo de Scott Hubbard.
Scott Hubbard
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